domingo, 10 de agosto de 2014

MIGAS (Ayunado)

Manos de un Mendigo. Oswaldo Guayasamín

Colgados los hombres                  Al pan                   La boca bosteza               Cantan, se mecen          
Las piernas         Para ser apetecible        Unos     pocos    se encrespan                    Se hacen
Ovillos desnudos             Sudan  El esfuerzo          Mantenerse: fe de sacrificio      Comen
Entre tanto        Mientras sonríe                La boca                Se miran              Como espejos los hombres:
Hoyuelos de baba se preparan:                            Y harina y sudor               En algo es líquido lo apetecible
En algo es de beber la roca en que descansas                   En algo,                        …el vacío que persigues.


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viernes, 12 de octubre de 2012

MAGRO

Maet Fascism
http://markpowellart.com/gallery/dream-diorama-4

En la ventana, en el marco sólido de la alucinación durmieron. Montoncitos de pánico y temblor de líquido, suspiros de oscuro, témpanos de cuerpos coagulados.

Tenían que asolear los muertos cuando había ternura; entonces, inventaron dudas para decepcionarse: ...y recogían tristeza en cúmulos, amasándoles en forma de cariño para alcanzar a librarse del fétido sabor de la comida diaria.

Lloraban la obviedad del llanto, desnudos paseaban esa lluvia y contra los cristales empañados, pálidos, veían transitar sus dioses secos, como sueños reflejados en alguna súplica.


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sábado, 2 de junio de 2012

BOSTEZO


Las sustancias que habito son poblados de espuma. Redondos seres revientan en sus puertas y dejan hijos quietos prendidos de los picaportes, colgados de los dinteles, pensativos en los umbrales que les proponen nombres; quietos hasta que el viento solloza. Habito, he dicho, en este malvavisco que persiste en la boca, en la comisura de los labios cerrados para siempre, o abiertos para siempre; desapareciendo.                                                                          
           
           Cuántas cosas supone esta región de flácido y de botes, transparencias de sombras advertidas, burbujas de ideas que salen al trabajo, que se ajustan los botones como justificaciones para el conforme, para el de buen ánimo y para el terco que promueve sobres de cierto y de mañana, en la casa del sueño, en la dictadura de la esperanza.
Cosas como la que espero no dejar de dicha para reuniones y para cumplir las órdenes de disparo o de veneno; por ejemplo:

          “Algo, no del todo a gusto, exclama desde un hueco de su lugar de trabajo: eso es lo que dices, que me quieres, eso dices. Eso dices, que me quieres, cómo he de entenderlo.

Por ejemplo:
          “Una pompa, más que cansada, aparece de tarde en la cima del bezo, los miembros arrastrados, mira al horizonte, suspira y dice: Mañana es un día como hoy, no hay duda, con eso el momento se hace tan largo como pueda. Se sienta y duerme.

Por ejemplo:
          “Conocen el jabón y se sorprenden, conocen la cerveza, los hocicos con rabia, el batido del chocolate, el golpe de la mar contra el peñasco, y pierden el hilo de sus vidas, se internan en cuestionamientos tan imposibles, brillan unos, otros simplemente deshidratan. Pasan años frente a esa realidad que les supera”.

           En fin, viene uno, vestido de baba, o de respiro, o de regüeldo, y apenas y sostiene la mirada en este panorama de aguas redondas detenidas. Crecen los infantes convertidos en porteros y organizan aquelarres en los marcos en que duermen, pero no dejan entrar a nadie. Temen, los inquilinos de esas habitaciones, llegar un día a perderlo todo porque apenas en la entrada de sus vidas, desplazados por un silencio de montones, no les permitan el paso, para siempre.
           Muchos, como yo, han llegado para quedarse, por lo tanto nunca salen de sus predios, limpian las ventanas diariamente, barren hasta el cansancio el porche, el jardín, la mediagua; limpian con fruición los escaleras, los vestíbulos, las aldabas en las que les gusta verse reflejados y brillantes, se humedecen el dedo con la punta de la lengua, lo frotan sobre el metal opaco, pulen, se miran a los ojos reflejados, pero no sonríen, podrían reventar y casi siempre les falta ajustar algunos botones. 

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miércoles, 21 de marzo de 2012

PULSO

Es este es el árbol, mamá,
este es el árbol.
Por este poro dañado de dios,
por este poro mal venido, madre, respiramos
Toda la culpa estuvo siempre respirando por sus venas de baba.

Cuál si no venganza y escozor era
la visión de todos los expulsados
Al verle menear su sarcasmo al viento.

Por este poro dañado de dios, madre,
regurgitan las tan bendecidas luces de natura
Y su vientre que nos es-pulso y ritmo de condenados.


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viernes, 24 de febrero de 2012

Espasmo

Un síntoma, soy
puedo procurar cuántas verdades
sin un rostro articulado a sus memorias: la estación de estos contornos derretidos.

¡Bah! veo, en tu propio cuerpo

desnudo:

temblor de frío de todos los miedos

Como una lluvia en sus lágrimas

Viviendo en la nariz de un dios enfermo.


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domingo, 11 de diciembre de 2011

LA POESÍA ES EL ODIO AL LENGUAJE

"La poesía es el odio, no se diga que no reparo en hacer saber que es "el" odio, no "un" odio cualquiera.
Si algún tiempo inicial tuvo el odio, si alguna ontología sugiere su persistente presencia, no es pues otra que la del desprendimiento del ser de su imposibilidad, digo, no es otra que la de la fragmentación del ser en y por el espacio, pariendo al tiempo en el ansia de volver a ser, en últimas, dejando de ser: proceso que llamamos lenguaje, el que se nombra, el que separa, clasifica, categoriza...
La poesía es el odio, no se diga que no reparo en hacer saber que es "el" odio, no "un" odio cualquiera. La poesía es el odio al lenguaje"

martes, 6 de diciembre de 2011

FINGIR

Casi no veo, casi no he visto
Libros
Casi no leo, casi no he leído
Música
Casi no toco,
Casi no he tocado
Yo puedo suponer y crear argumentos de bolsillo
Para ocasiones tristes en que el silencio
No se deja atrapar
Puedo hacerme retórica de tripas
O de fabulaciones
Más allá de las estrellas que me rodeen
Ese momento
De muerte
Y fingimientos
Yo no escribo
No sé
Escribir
No sabré
Nunca
Apenas y rayo el firmamento que me toca
Para que sea una excusa
Y tener que limpiar algo mientras
Espero
Limpiar algo
Digo
Yo no hablo
No sé hablar
Nunca he dicho mayor cosa

La única vanguardia posible es el silencio
Fingir: el único método.



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